A vida pensada
é só mais uma treta,
o tudo de ontem, é já nada,
a linha curva é agora recta.
O sonho que fui
numa noite qualquer,
onde a ilusão flui,
onde não presta o viver.
O plano que já não é,
foi o de confiar em ti,
acreditar, ter fé,
é só mais uma treta que já esqueci.
São lágrimas, são lágrimas,
diz-me algo no pensamento,
nos poemas são agora rimas
o choro da dor do momento.
O plano que vou agora escrever,
é o de ser um dia velho,
viver, cantar, amar, morrer,
o de ver as rugas vividas no espelho.
Bento
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