Dorme, dorme nesse leito sobrenatural repleto de mentiras onde matas a sede de viver o que não consegues.
Estás tão farta desta esfera armilar onde vês corpos a moverem-se com uma força que não te convence, ouves palavras que te rodopiam na mente, calam e rodopiam outra vez para um esquecimento profundo.
Querias que o mundo fosse teu, não é.
A ingenuidade das tuas crenças é patética, encontras sempre rivais na tua mente e crês no que te dizem, crês nas palavras que não atendes, o fingimento persegue-te e acreditas no mais fundo poço de calúnias.
Misturas os sentimentos com as sombras e aí descobres... é tudo tão perfeito quando estás morta.
les fleurs mortes.