El papel…
El papel carece de vida ante la agonía de la inspiración.
Recuerdos abstractos colman de nebulosa las ansias de plasmar.
Es el sueño aletargado de una noche cuasi eterna.
Son los titubeos ilógicos ante el deseo no consumado.
Es la prisa de quien habita las oscuridades.
Ante el fin de otra noche colmada de soledad.
La maldecida madrugada que trae consigo la luz de un sol aun lejano.
Es el fuego que arde en las retinas del vampiro.
Es la sequedad de su boca colmada de ansias.
La partida eminente ante el escritorio colmado de hojas muertas.
Donde la pasión y el deseo perpetuo no fueron escritos.
La noche con su luna vacilante que se esconde tras los cerros.
Dice adiós ante la debilidad de este hombre poeta.
Que no pudo embeber sus labios con el más dulce néctar.
Solo provisto por sus amadas doncellas.
Que en esta trágica noche vio muerta a la blanquecina hoja.
Sin un débil trazo diciendo te amo…
Escrito con sangre o con una lagrima derramada antes de su partida.
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