Sin el cielo,
una esperanza se esparce lúgubre,
llena de fantasmas,
letras se transfiguran vertiendo su veneno,
el escritor pretende su inmortalidad,
detrás del espejo de la crítica,
prefiere decir cosas intrascendentes,
o no decir nada,
que las letras corran o se hundan en ese estiércol vital,
que existe en las cloacas,
no es nada extraño que nuestra vida se haga pequeña,
un grito de pánico proyecta la humanidad,
pero lo hace en silencio,
esa desconexión con la vida lo hemos logrado oportunamente,
la sociedad ni siquiera posee las cosas vitales,
comer es angustiante
dormir,
existir y morir
el sueño se ha perdido detrás de sombras de miedo,
Una palabra se conecta con lo mas sombrío de tu psiquis,
sobrevivir parece ser el código de esta época,
una lagartija se incorpora y sale de su cautiverio,
ella da lo necesario al planeta sacando su lengua,
tratando de atrapar a su victima,
es una lagartija psíquica,
que sale de algún laberinto de tu mente
Os comentários são de propriedade de seus respectivos autores. Não somos responsáveis pelo seu conteúdo.
![Open in new window](javascript:CaricaFoto("http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/ojo-de-pez/lagartija2.jpg");)
Mais textos
Rss do autor
Estatísticas
Enviar
Imprimir
Criar um pdf
