A noite vagueia
por aí, sozinha,
acompanho-a na ideia
de um louco que caminha.
Cá vou andando
sozinho, tonto,
enlouquecido, olhando
em volta o tanto.
Nada disto faz sentido,
isto que vejo, o tudo,
és linda ou algo parecido
à beleza de um poema que não ficou de luto.
Ficar de luto,
quando ninguém o deseja,
poema é saber sentir, é fruto,
que se ama, como quem beija.
Bento
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