Desterrado está o peito a própria sorte Frente às turbulências todas desse mundo. Se na superfície está o homem forte, Fragílimo infante habita o profundo.
Quem, por gesto nobre e claro, não daria Muito mais de si de forma abnegada? Quem, o coração exposto não traria, Fosse qual criança pura, acalentada?
Ferve na fogueira ardente da vaidade A água que escalda a vã sobrevivência, Sopa que se faz durante a caminhada.
Quanto mais avança o curso da idade, Mais o ocaso encobre o sol da nossa infância... Menos florescida; mais subjugada.
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Re: O sol da nossa infância
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