Oculta consciência de não ser,
Ou de ser num estar que me transcende,
Numa rede de presenças
E ausências.
Numa fuga para o ponto de partida:
Um perto que é tão longe;
Um longe aqui.
Uma ânsia de estar e de temer.
A semente que de ser, se surpreende;
As pedras que repetem as cadências
Da onda sempre nova e repetida
Que neste espaço curvo vem de ti.
José Saramago, escritor luso, Prêmio Nobel de Literatura.
Imagem: Winter's Warmth por Jenny Woodward
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