O vento que sopra em seu rosto
Jogando seus cabelos para traz
Traído assim seu semblante de anjo átono
Cariciando doce pele
Nesta louca visão
Que me deixa enciumado
Por toque tão suave
Na caricia que nos olhos do destino
Que nos separam melancólica simetria
Na distancia mais longe que percorre
Meus pensamentos
Encontraras a mais bela das rosa
Com mais perfeitas das pétalas
Na silhueta de seu corpo me perco
Nas acordais da mais que harmoniosa harmonia
Condena a alma de este ser
Que nas lagrimas já derramada
Declama um apaixonado
Que chora em ver na face da penitencia
Esta paixão que passa pela retina e que crava em
Pobre coração
Destrói a mais forte das boates
Neste símbolo da mais forte semeação
Lamentar uma dor passada, no presente,é criar outra dor e sofrer novamente.
William Shakespeare
Mais textos
Rss do autor
Estatísticas
Enviar
Imprimir
Criar um pdf
