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gosto de te ler em voz alta, só para mim e faço-o num murmurio egoista, para mais ninguém ouvir, só eu e a placidez errática para onde me transportas.

Beijo nesse Mar

Citando:

fica dentro da pele esta expressão

um beijo

“Volver as nove musas em noventa viúvas/ é aliás tão fácil tão fácil que arrepia/ Basta acender um zero depois de cada uma/ e mergulhar os braços num poço de neblina”

david mourão-ferreira

tal como tu,mar...sempre o amor-morte em acção...pelos labirintos da alma.
às vezes penso que te entendo bem ,de certa forma, porque és o meu oposto.eu estou para a vida como tu para a morte.eu "luto" com uma, tu "lutas" com outra.rs.
mas ambas as sabemos amar,aceitar,à nossa maneira.

beijos
alex

amei todo, mas destaco esse fragmento Margarete,
"...que entendessem que os semi-círculos são como nuvens, que vão e vêm. sonhar é crescer mais depressa, esticar os braços, até doer as axilas..."
bj

Cinquenta estrelas brilhantes explodiram
quinhentas contra a minha cabeça, cinco
mil ideias desfeitas de encontro ao frio
que o meu corpo transporta, inimigo evidente
dos dias internacionais, da paródia beata
da poesia. Hoje é o dia mais internacional
de todos: é o dia da falta de água, dia de guerra
total com pevs à mistura, bandeiras e missa
cantada. Nem um milímetro de emoção
turvou a minha vontade de viver à beira
do naufrágio imaginado, nas margens
de uma viagem só de fantasia: abominável
sobra de abandono, como mais ou menos
dizia o manoel de barros, era o que faltava
pôr-me a crocitar na estepe sem fim.
Bem ouço as estrelas a rebentar, lá em cima,
à distância de um gesto que ouso
para te tocar, para te abrir o corpo voraz,
para trocar a ordem dos teus elementos.
Ouço e sinto a lógica desmedida das mãos,
a sensibilidade repetida do caos, o fogo
intenso da distância. Insisto: na minha mota
levarei uma bandeira insensata, vou
acelerar até ao desejo infinito e, depois,
quando os olhos se inundarem de cinco
mil estrelas pálidas, bruxuleantes, indecisas,
hei-de acordar do pesadelo com o estrondo
do motor a ser igual a uma ideia desfeita,
reduzida ao monte de latas em que te cortas,
concepção desigual do mundo, áspide
capaz de paralisar o mal de escrever.
Não te vou confundir com o amor,
não te direi palavras amáveis, promessas,
sequer vou colher flores de ouro, pedras
singulares do caminho por onde desatino.
Quero, apenas, vestir a minha armadura
de couro, usar luvas de cetim, mascarilha
bordada e um grande, grande emblema
de nada. Conto as gotas de água. Meço
as palavras da poesia. Dou-te o meu corpo:
assim me confundas no firmamento,
pedaços.

manuel fernando gonçalves