Tantas são as cores das maçãs
tantas que perdem a cor inicial,
são fabricadas, são artificias,
sabem ao homem como sabem ao plástico.
Conhecem rostos, são pálidas
massa uniforme que teima em queimar
sem se poder, enfim, afastar
da ilustre mão,
rogam elas por fim, ao nosso coração
que adormecido está,
senão quem é então este ser que ressona?
a minha mente foge sempre
mas quero fugir a ela antecipadamente..
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