A noite vai caindo sobre o
montado,
a luz do ceu vai descendo lentamente
em busca de outros campos, outros prados,
outras gentes... Já o sobreiro da eira
geme a falta do Sol, entristece a rama
e descai o tronco, as raizes encolhem de
frio e as folhas caem secas, melancolicas,
dolentes... A lua insinua-se e faz a corte ao
sobreiro da eira, ilumina-o tambem, da-lhe
a mão, dá-lhe guarida e afeição.
E o que resta ao sobreiro? Apenas aceitar,
mas, não é ali que o seu coração bate, não
é pela lua que a sua alma geme, apenas
vadiam o asfalto na loucura da noite. E nas
noites em que a lua não esta, o sobreiro
fica mais só, sem o seu amor e sem quem o ame...
É nessas madrugadas que surge o desejo pelo
lenhador do machado, a liberdade daquela
opressão dolorosa, o principio do fim.
E assim é a estranha alma do sobreiro da eira, que
ora chora ora ri, ora vive ora morre.
RICARDO LOURO
Ricardo Maria Louro
Mais textos
Rss do autor
Estatísticas
Enviar
Imprimir
Criar um pdf
