Amores debruçam dores
às janelas de nossa rua,
pintados de tantas cores
e várias a forma sua.
Será que amanhã
depois de nós os dois
acordar-mos de manhã,
me verás igual a antes, neste depois.
Ai, mas tudo é mentira
por aqui, e por ali,
sempre que oiço falar, é mentira,
tudo o que oiço vindo do pensar.
Pensar é a mentira mais dura
desde que pensamos em amar,
será que a vida será mais pura,
do que apenas fechar os olhos e beijar.
Querer amar alguém
é tão difícil e ineficaz,
é uma longa viagem
e eu não sou capaz.
Bento
Mais textos
Rss do autor
Estatísticas
Enviar
Imprimir
Criar um pdf
