ao Poeta desconhecido


caminhaste essa Lâmina excruciante
e pendeste o Tempo fora de Horas
sempre demoras um pouco
até os Dedos ficarem roucos de Tinta
e de Finta em Finta dizes me Segredos
de Degredos dentro de ti

já Colagens se me pespegam aos Ossos
e uma Armação férrea me transgride
em Canções que me arrancam o Ser
e que rimam o Acontecer

corróis as Palavras no meu Interior
que cai morto aos seus Pés
e se levantam num Hino imortal
desconhecido de qualquer Jornal

(aue
scripturus es)



*não inédito

(tenho uma cantilena na forja)


curvei um verso
a ferro e fogo
pragas não rogo

brasas avivo
incandescentes
em tonos quentes

toco endechas
soo a bigorna
como uma morna

vulcano sou
bato o poema
este é meu lema

(a modos que ouvi falar do poeta)


nunca li neruda
mas caluda

estou a aprender
a escrever

um poema só
e este tem um nó

de embargo na voz
provocado por mim seu algoz

(ai se tivesse sido lido
não me sofrerias ao ouvido)

[ arquiteto... ]

Curva se para erguer
As sílabas das palavras
Que casam com os verbos
Nos tempos que sopram
As tempestades de idéias

Arquiteto de frases
Constrói as torres
Que elevam verso a verso
De dentro para fora d´alma
As emoções do íntimo

Desejosas de alcançar o céu

Edifica divinamente
Estas dádivas e agradecido
Forja com amor, os símbolos
Da representação
Que encena o poema

Palavras só palavras...

Benesse do homem
Que vive na ousadia
Enquanto deitado
No coração da vida
Espera a sua hora...

Será isso a poesia?

Neruda sabia
Vivia seu canto
Tudo queria...

“Yo quiero
que todos vivam
en mi vida
y cantem em mi canto...”

( Eu quero que todos vivam na minha vida e cantem no meu canto...)

Se me confundir com a imagem
Que me diz de mim
Não quero saber dos momentos
Que ela me traz
Porque me sei arredada do céu
E cairei na terra amolecida
Pelos meus passos

Saberei dar uma nova forma
Às minhas doidices
Como se me soubesse
Num cubo de vidro
A limar as arestas
Que definem o espaço
Em estado etílico

Furo com os meus olhos
Os pedaços que sobraram
Da queda que dei
E não serei nunca à sua medida
Para tornar a ver a luz do dia

O céu é a cor do meu leito
Quando me deito
Mas entro num sonho
A preto e branco

Noite tão noite
Como a sombra desenhada no chão
Dia tão dia
Como a visão tornada ilusão

Tão branco o banco
Dos meus olhos
Tão negra a sombra caída a meus pés

A imagem indefinida sucumbiu

Se a mesa se farta
De gente
Eu farto-me de comida
Que não é
Para toda
A gente esfomeada

Sacio-me
E embebedo-me
De gente
Que não sabe comer
Sentada

Lambuzo-me
E satisfaço um prazer
Doentio
Que é comer
E não saber beber
Sozinha

Lamento
Mas não posso
Partir
Sem saber
Como é
Sentar-me à mesa
E não comer
Nem beber
A última gota
De vinho

Por um instante
Julguei-me
Alquimista
Das palavras
Que não sei...

Portanto
Se ousei
Sem ser artista
Lágrimas
Eu não chorarei

Não fui brilhante
Eu sei
O poema está à vista
Coisas estranhas
Desta que nunca serei...

[obsessões ]


esta obsessão
pela escrita
é uma fome
que consome
o faminto...

esta obsessão
pela leitura
é uma sede
que nunca mitiga
o sedento...

lembra me

o filho
que bebe na mãe
e a terra que bebe o céu
toda vez que recebe
a chuva no peito

isto nunca cessa...

lembra me

os amantes que
são bocas bocados
saboreiam tudo
sem pressa
devoradores devorados

assim sempre será...

estas obsessões
são autofágicas
quase insuportáveis
mas , aprende se
a amá-las ...

sangrar a palavra
no depurar da essência
a nascer poema.

(ludoteca fogosa)


deixei que o ar arrefeça
e um verbo mal conjugado
mesmo ao meu lado
nem sempre quis que isso aconteça
ando desvairado
talvez mesmo algo arrimado

junto poemas num monturo
espalhados
como se achavam
agora estão empilhados
mas não no escuro
(cheguei lhes fogo

ardem sempre no meu jogo)